Cepacol de Laranja

Cor dos teus olhos.
Flor dos meus coros.
Soltos nos teus, meus ombros.
E nos nossos, que se perdem, se confudem.
Nas palavras ensaiadas, nas poesias baratas escritas em papel de pão.
No rosto do eu homem, turvo, no espelho.
E no sexo, no meu sexo que invade tua manhã de quarta-feira e gargalha nos meus ouvidos.
No cheiro de Cepacol de laranja que tua boca tem.
Na luz da geladeira que se acende.
Os nossos poros que se abrem.
Os nossos corpos que se rasgam na leveza fugaz do nosso orgasmo.
No vinho vermelho que se espalha na toalha branca.
Lento e intenso.
Como os teus sussuros que cedem as vigas do teto.
Tão perto de você, vivo eu.
Tão dentro de você, nós.